— Сколько ты стоишь?

Меня бросает в жар. Он произнёс это так спокойно, безразлично, словно обсуждал цену на бутылку вина или дорогие часы.

— Что? — мой голос звучит слабо, слишком тихо в этой огромной комнате.

Он делает шаг вперёд, сокращая дистанцию.

— Ты ведь здесь не просто так, — голос низкий, хриплый, почти ленивый. — Я купил тебя.

Слова падают на меня тяжелыми каплями.

— Нет… — я качаю головой, пятясь назад. — Это ошибка.

— Ошибка? — усмешка кривит его губы, но в глазах нет ни намёка на веселье. — Ты правда думаешь, что я допускаю ошибки?

— Я не на аукционе, — мой голос дрожит, но я сжимаю кулаки, заставляя себя говорить. — Никто не может меня купить. Я… я не вещь, — заикаюсь.

Он не отвечает. Просто протягивает руку и касается моего подбородка. Одно лёгкое движение — и мое лицо оказывается в нескольких сантиметрах от его.

Его пальцы проходят по моей щеке, замирают на шее. Я хочу отстраниться, но тело меня не слушается.

— Я возьму всё, что мне причитается.